lunes, diciembre 11, 2006
Inmerso en mi estado catatónico y sopesando qué hacer con la (penosa) tarifa de mi móvil he bajado por el pan. Chandal desangelao, zapatillas de estar por casa naranjas (sí, naranjas) y morunas (pues eso, morunas), una chaqueta vaquera que parece estar pidiendo (joder, que pide) ya no clemencia sino, qué se yo, un lavado, un año sabático, unos hombros de mujer... con esto y unos pelos cardados, despeinados... vamos, un fulero en toda regla bajando seis pisos en ascensor como si no importara bajar 206.
Cuando una niña de 8 años te dice "hola", te dice "Uno treinta" y te da un periodiquito en el que en la última página (ella misma te lo enseña) aparece un cupón para irte a Jamaica... cuando una niña de 8 años te recibe con sus ojos de 8 años, y te sonríe y te dice "a ti" y un rato después te hace hablar con diminutivos... dan ganas de pedir perdón al ver que a tus (2)8 años no tienes punch ni ganas para, al menos, combinar los colores.
Perdón.
Cuando una niña de 8 años te dice "hola", te dice "Uno treinta" y te da un periodiquito en el que en la última página (ella misma te lo enseña) aparece un cupón para irte a Jamaica... cuando una niña de 8 años te recibe con sus ojos de 8 años, y te sonríe y te dice "a ti" y un rato después te hace hablar con diminutivos... dan ganas de pedir perdón al ver que a tus (2)8 años no tienes punch ni ganas para, al menos, combinar los colores.
Perdón.
