En el nuevo sillón me cuelgan los pies

Ya son las 5. Joder. Nunca me he sentido así. Yo era del tipo de personas que sabía el día en el que vivía, la hora que debía ser (que era), cómo funcionaban las cosas.
Ahora no sé si es 12, si es martes... mi mente dispone y borra. Dispone y borra.
Mi yo pasota, ese que no cree en nada ni nadie, para el que todo son meigas y el amor es uno de esos inventos nefastos que sólo compran los incautos y los absurdos y los necios... me dice que pase de todo, que me las folle a todas, que enajene mi mente y viva mientras pueda.
Mi yo normal, ese que sólo cree en lo estrictamente necesario está entendiendo que fallar a los sentimientos trae consecuencias. En esta vida hay que tener huevos porque las consecuencias de no tenerlos son mucho más mierda. La gravedad no es culpable de que las personas se enamoren... puta mierda de todo.
Yo me lo guiso y yo me lo como, ¿Que me como el qué? Pues nada.
¿Pues nada qué? Y yo que sé.
Demasiadas miradas extraviadas que se llevan cientos de puntos fijos que dudo que se merezcan algo que se parece a unos ojos alicaidos.
Esto es sólo el sinvivir de un pipiolo que aún tiene mucho que llevar a la práctica. Y todo pasa, lo bueno y lo malo.
Necesito un cambio de aires. Poner las pilas y colgar el gigante reloj de pared de propaganda. Y que siga su marcha sin parar. Y que el tiempo marque la pauta y llegue el día en el que vuelva a ser yo. Lástima que hasta que eso ocurra...
Fallar a las mariposas que recien comienzan a revolotear tiene su precio... y me jodo.
Igual este año me crecen los huevos.
Igual igual igual.